pág. 346
em algum lugar de munique, um judeu alemão caminhava pelas trevas. combinara-se que ele se encontraria com hans hubbermann dali a quatro dias. seria num lugar bem adiante, no amper, onde uma ponte quebrada recostava-se entre o rio e o arvoredo.
(...)
a única coisa a ser encontrada, quando pai chegou, quatro dias depois, foi um bilhete embaixo de uma pedra, na base de uma árvore. não era dirigido a ninguém e continha apenas uma frase.

AS ÚLTIMAS PALAVRAS DE
MAX VANDENBURG
vocês já fizeram o bastante

pág. 448/449
liesel tirou da bolsa a sacudidora de palavras e mostrou uma página a rudy. nela havia um menino com três medalhas penduradas no pescoço.
- "cabelos cor de limões" - leu rudy. seus dedos tocaram as palavras. - você falou de mim com ele?
no começo, liesel não conseguiu dizer nada. talvez fosse a súbita turbulência do amor que sentia por ele. ou será que sempre o tinha amado? era provável. impedida como estava de falar, desejou que ele a beijasse. quis que ele arrastasse sua mão e puxasse para si. não importava onde a beijasse. na boca, no pescoço, na face. sua pele estava vazia para o beijo, esperando.
anos antes, quando os dois haviam apostado corrida num campo lamacento, rudy era um conjunto de ossos montado às pressas, com um riso irregular e hesitante. sob o arvoredo, nessa tarde, era um doador de pão e ursinhos de pelúcia. um tríplice campeão de atletismo da juventude hitlerista. era seu melhor amigo. e estava a mês da sua morte.
- é claro que eu falei de você com ele - disse liesel.
estava se despedindo, e nem sabia.

pág. 462/463
não sou muito boa nessa história de consolar, especialmente quando tenho as mãos frias e a cama é quente. carreguei-o com delicadeza pela rua destroçada, com sal nos olhos e o coração mortalmente pesado. observei por um instante o conteúdo de sua alma, e vi um menino pintado, gritando o nome de jesse owens ao cruzar uma fita de chegada imaginária. vi-o afundado até os quadris em água gelada, perseguindo um livro, e vi um garoto deitado na cama, imaginando que gosto teria um beijo de sua gloriosa vizinha ao lado. ele mexe comigo, esse garoto. sempre. é sua única desvantagem. ele pisoteia meu coração. ele me faz chorar.

"enquanto os jornais do mundo todo falam sobre a queda da bolsa e a grana que todo mundo ta perdendo, aqui no charme é o contrário. você ganha dinheiro fácil fácil!"

pág. 19
sim, lembro-me dela com freqüência e, num de meu vasto sortimento de bolsos, guardei sua história para contar. é uma dentre a pequena legião que carrego, cada qual extraordinária por si só. cada qual uma tentativa - uma tentativa que é um salto gigantesco - de me provar que você e a suas existência humana valem a pena.
aqui está ela. uma dentre um punhado.
a menina que roubava livros.
se quiser, venha comigo. vou lhe contar uma história.
vou lhe mostrar uma coisa.

pág. 24
entrei no trem. meus pés passaram pelo corredor atravancado e minha palma lhe cobriu a boca num instante. ninguém notou. o trem continuou em seu galope.
menos a menina.
(...)
era janeiro de 1939. liesel tinha nove anos, logo faria dez.
seu irmão estava morto.
(...)
para liesel meminger, houve a rigidez aprisionada dos movimentos e a invasão atordoante das idéias. es stimmt nicht. isso não está acontecendo. não está acontecendo.
e os sacolejos.
porque eles sempre os sacodem?
é, eu sei eu sei, imagino que tenha algo a ver com o instinto. para estancar o fluxo da verdade. o coração dela, naquele momento, estava escorregadio e quente, e alto, muito, muito alto.
estupidamente, fiquei. obeservei.

depois disso, a mãe.
a menina a acordou com o mesmo sacolejo aflito.
se você não consegue imaginar como é, pense num silêncio canhesto. pense em cacos e pedaços de desespero flutuante. e em se afogar num trem.